Os sapatos da camponesa: natureza, verdade e linguagem

Van Gogh, Um par de sapatos. Óleo s/ tela. 37, 5X 45 cm, Rijksmuseum, Amsterdão. 1888

Carta recebida

"Na escura boca do desgastado interior do sapato está gravada a fadiga dos passos da jornada. No rude e robusto peso das botas ficou impressa a obstinação do lento avançar ao longo dos estendidos e monótonos sulcos do campo enquanto sopra um vento gelado. No couro está estampada a humidade e a lama do chão. Sob as solas reside toda a solidão do caminho do campo quando cai a tarde. No sapato treme a calada chamada da terra, o seu silencioso regalo de trigo maduro, a sua enigmática renúncia de si própria no ermo barbeito do campo invernal. Através desse utensílio passa todo o silencioso temor por ter o pão seguro, toda a silenciosa alegria por ter voltado a vencer a miséria, toda a angústia perante o nascimento próximo e o calafrio perante a ameaça da morte. este utensílio pertence à terra e o seu refúgio é o mundo da camponesa. O utensílio pode chegar a repousar em si próprio graças a este modo de pertença salvaguardada no seu refúgio."

Bom dia, meu admirador de mim, como se sente hoje?

Ficou-me a bailar (naqueles meus neurónios maneirinhos, sabe quais são, pois não sabe?) a sua afirmação de que, para se entender esse tal de Heidegger, seria necessário pôr em movimento a natureza, a verdade e a linguagem... E não é que eu concordo?! Vai daí, linda de dormir, aconcheguei-me na minha cama quente e fofa de almofadas (alma e fadas, isso), e desatei a pensar. Escreveu sim senhor, esse tal de Heidegger escreveu um livro a propósito do que significa pensar... Espertinho, meu caro, saiu-me melhor que a encomenda. Mas não, não foi esse o livro que fui reler, não foi esse. Arrimei-me à natureza e fui (rerere)ler e passear nos caminhos do bosque, à procura a verdade. Claro que sim, a citação que lhe envio é desse livro, do ensaio sobre a origem da obra de arte (a obra de arte é onde se manifesta a verdade). Se eu sou uma obra de arte? Então não!... Depois é que foram elas, a sua presença a naufragar em mim, nem lhe conto e nem lhe digo, a sério, uns calores que me atazanaram, até comentei com os meus neurónios, que é lá isto, acudam, riram-se os maganos, finórios, perceberam. Adiante que agora tenho mesmo que dormir... Não, não me esqueci de falar da linguagem, não me esqueci, tenho ainda (primeiro) que ler um poeminha  de Holderlin... Como disse?! Se a linguagem pertence ao mundo senciente, é isso que quer saber? Bingo, excelente palpite! Ora oiça. Até me arrepio, Santo Deus, Ser dos seres!