Serão (também) assim os amores rizomados?

(Mensagem recebida)

Se, meu admirador desde há muitos anos, se esse tal de filósofo (o Joseph Vogl, tradutor do Gilles Deleuze) tiver razão, que rizoma é labirinto, eu diria que a vida é um rizoma, porque o que conta e marca a vida de uma pessoa não tem princípio e não tem fim e tem atalhos e desvios (como o cérebro, eureka). Pense comigo. Hoje, em fim de dia atarefado e já vestida (como quem diz) com a minha túnica azul de punhos vincados, e sem que eu tenha procurado, encontrei uma minha agenda antiga. Não me recordava dela porque a tinha guardada no único móvel com chave que possuo (aquele grande, esculpido em cerdeira antiga, com portas e gaveta), mas a minha curiosidade depressa me respondeu. No final da agenda, entre cartões e apontamentos, está uma folha dobrada, rasgada de uma revista, com um texto do José Eduardo Agualusa intitulado O Homem. Junto dessa folha está uma outra, de uma revista, com uma notícia de um ano lectivo e uma fotografia: a sua fotografia, meu caro pesquisador dos meus pensamentos. Não sei se consegue imaginar o turbilhão de pensamentos que me assaltou, nem lhe digo e nem lhe conto quanto eu mulher-rizoma me recordei do seu olhar azul, que me via toda por dentro e eu a tremer como se estivesse com febre. Adiante. Tente encontrar-me (na imagem que lhe envio) linda e olhuda e deslumbrada e com as minhas mãos perfeitas a tecer linhas em movimento, atente na elegância dos meus pés apoiados nos dedos. Céus, vida, acudam, sou assim, sou demais, eu, sou mulher-rizoma, que se há-de fazer? Serão (também) assim os amores rizomados?